Vocês sabem
quanto amor cabe
dentro de uma mulher?

Não sabem.

E talvez seja melhor assim.

Porque eu nasci com esse defeito:
um coração sem porteira,
sem alfândega,

E eu odeio isso.

Odeio essa doença
de sentir o que não me pertence.

A fome dos outros
entra pela minha boca.

A violência contra uma mulher
deixa hematoma em mim.

A corrupção
me rouba o ar
mesmo quando não roubou
o meu dinheiro.

A miséria alheia
tem uma chave
e abre a minha casa.

Meu pai dizia:

“Você ama demais.
Deveria amar menos.”

Talvez ele tivesse razão.
Ele via meu envolvido com questões sociais, quer a filha inteira.

Talvez amar menos
seja mesmo uma forma eficiente
de sobreviver.

Eu tentei.

Juro que tentei.

Mas há pessoas
que nascem com o privilégio
da indiferença.

Eu não.

Que merda de coração.

Não sabe calcular.
Não sabe economizar.
Não sabe escolher
quem merece.

E o pior:

não estou falando de amor romântico.

Esse é o menor dos problemas.

Estou falando dessa coisa
absurda e inconveniente
de reconhecer humanidade
até onde seria mais confortável
enxergar apenas números,
notícias,
estatísticas,
corpos.

Às vezes penso
que empatia é doença.

Uma espécie de febre
que ninguém diagnostica
porque o mundo precisa
dos saudáveis demais
para continuar funcionando.
Ser saudável talvez seja ser egoísta.

Então talvez eu esteja doente.

Talvez.

Mas, sinceramente,

olhando para o mundo,

começo a desconfiar
que o verdadeiro transtorno
é conseguir viver nele
sem sentir absolutamente nada.